Сказ о дороге

Жил-был молодой богатырь Алёша.

Не самый сильный.

Не самый слабый.

Такой, каких много на русской земле.

И всё же была у него одна особенность.

Каждый раз, когда дорога расходилась надвое, он замедлял коня.

Каждый раз, когда нужно было сделать выбор, он оглядывался.

Будто ждал кого-то.

Иногда он и сам не замечал этого.

Просто казалось, что хорошо бы увидеть впереди человека, который знает путь.

Кто уже бывал здесь раньше.

Кто мог бы кивнуть и сказать:

— Вот так.

И тогда ехать становилось бы легче.

Однажды путь привёл его в широкое поле.

Посреди поля стоял старый дуб.

Такой старый, что трудно было понять, сколько зим он пережил.

Под дубом сидел человек.

Седой.

Спокойный.

Он словно никуда не спешил.

Алёша спешился и подошёл.

Некоторое время они просто молчали.

Иногда ведь бывает, что слова появляются не сразу.

А иногда не сразу понимаешь, нужны ли они вообще.

Наконец Алёша спросил:

— Какая дорога отсюда правильная?

Старик посмотрел вдаль.

Туда, где за холмами исчезали тропинки.

— А какая из них твоя?

Алёша хотел ответить.

Но ответа не оказалось.

Только лёгкое движение внутри.

Будто вопрос коснулся чего-то давно знакомого.

Они снова сидели молча.

Ветер шевелил листья дуба.

Где-то далеко кричала птица.

И пока Алёша слушал эти звуки, он вдруг заметил, что никто не подсказывает ему, что нужно думать.

Никто не ведёт его взгляд.

Никто не выбирает за него.

Странное чувство.

Для кого-то тревожное.

Для кого-то освобождающее.

А может быть, и то и другое одновременно.

— А если ошибиться? — спросил он.

Старик улыбнулся.

Как улыбаются люди, которые давно знают что-то о дорогах.

— Тогда узнаешь, что это была не та дорога.

Алёша усмехнулся.

Почему-то этот ответ оказался легче многих других.

Солнце медленно клонилось к закату.

Тени становились длиннее.

И вдруг он заметил дуб.

По-настоящему заметил.

Его ветви тянулись широко в стороны.

Корни уходили глубоко в землю.

И никому не приходило в голову спросить дерево, на кого оно опирается.

Оно просто росло.

Год за годом.

Кольцо за кольцом.

Старик поднялся.

Отряхнул ладони.

И пошёл своей дорогой.

Не быстро.

Не медленно.

Алёша смотрел ему вслед.

Потом перевёл взгляд на развилку.

На одну дорогу.

На другую.

На простор между ними.

И через некоторое время, которое каждый измеряет по-своему, он сел на коня.

Выбрал путь.

И поехал.

Не потому, что исчезли сомнения.

А потому, что иногда можно ехать вместе с ними.

И тогда дорога понемногу становится своей.—